Le puzzle de Galathée

Voici l'Aube. Une naissance, celle d'un vie.

Arrêtes muées en courbes par le burin caressant,

L'artiste créé son idole, sculpte son utopie,

Sa passion, ce cri brûlant jeté au Néant...

Soudain, cette apesanteur d'un sentiment figé,

Dans ce cœur rigide d'une réalité sans vie,

Semble passer par ses prunelles neuves et étoilées,

Hélas ! Ce  n'est que la brusque illusion de l'infini sur l’éphémère maudit.

Mais Galathée n'est pas, Galathée n'est plus,

Galathée n'a jamais été. Déesse aux pieds nus,

Provocante d’hermétisme, elle fuit pour mieux qu'on la cherche.

Pourtant les cordes de la Lyre une à une se détendent...

Alors l'Ange noir tranche le lien et l’Éternelle succombe,

L'échine fissurée par l'étreinte d'un fou.